Память - не чип, на части разобранный, памяти нас суждено пережить
По мотивам игры "Осколки чести", вместо отчёта:
Что скажу я тебе, император,
Мы не зря прошли две войны.
Ты лежишь за стеклом, ты не знаешь,
Что теперь наши дни сочтены.
Да, не будет больше под вечер
Посиделок "как в те времена".
Я твой пёс, но я тоже не вечен,
Уж глаза застит мне пелена...
Просыпайся, подпишешь указы.
К звёздам рвётся твой преданный флот.
Барраяр будет чист от заразы,
И Форбарра продолжится род.
(От Негри к Эзару, лежащему в криокамере)
Что скажу я тебе, император,
Мы не зря прошли две войны.
Ты лежишь за стеклом, ты не знаешь,
Что теперь наши дни сочтены.
Да, не будет больше под вечер
Посиделок "как в те времена".
Я твой пёс, но я тоже не вечен,
Уж глаза застит мне пелена...
Просыпайся, подпишешь указы.
К звёздам рвётся твой преданный флот.
Барраяр будет чист от заразы,
И Форбарра продолжится род.
(От Негри к Эзару, лежащему в криокамере)
А от Дорки что-нибудь "осталось"?
Придётся отвечать развёрнуто!
Начнём с того, что стихов я не пишу от слова совсем (хотя всё в этом дневнике - моего пера труды). Так что в этом формате - точно нет, если только не садиться и не думать прицельно.
Проза тоже не идёт как-то... Но у Дорки на склоне лет было много всего. Радости, счастья, ярости, отчаяния, горя. Крушения надежд и их же возрождения из пепла. Просто оно никак не примет вербально-текстовую форму.
)))